Scale sghembe e muri scrostati che rivelano più che l’innegabile fascino dei templi in disarmo, della resa alla ruggine, un aspetto più intimo dell’anima del fotografo.
Si svela così la necessità di inseguire con gli occhi i brandelli di un racconto interrotto, per mille ragioni, nei palazzi marciti, nelle fabbriche silenziose
del frastuono di macchinari e turbine ma parlanti un nuovo alfabeto naturale di piante infestanti, di tane, salnitro e giacigli precari. Non ci sono candele, non più i neon o i lampadari sontuosi attorniati da stucchi a illuminare la scena di questo nuovo teatro. La luce viene da fuori. Si ammorbidisce nella polvere, si segmenta attraverso le liste di vecchie tapparelle, si dilata sui muri proiettando ombre di foglie, si disintegra nello sporco incrostato di tendine dimenticate e così commoventi nella loro povertà estrema e dolcissima, si dipana nel filo teso o sbrindellato delle ragnatele, si taglia sui vetri infranti, si nasconde dal buio che tenta di inghiottirla nel nero denso dei muri umidi. Entra dalle finestre.
42 fotografie (b/n e colore)