“C’è stato un momento, lo ricordo bene, in cui senza un soldo, con la macchina rotta, ostaggi di un suonatore israeliano e del suo socio libanese – criminale per davvero –, in un quartiere a poche fermate dal centro di Parigi, ci siamo guardati e, paralizzati dalla paura, abbiamo deciso che il nostro viaggio si sarebbe concluso lì. Io e Daniele, sul sacco a pelo della stanza lurida dove ci avevano fortunatamente permesso di alloggiare, stavamo contando le banconote rimaste, e Davide, nel frattempo, era intento a trattare una buonuscita con i nostri ingombranti coinquilini mediorientali. Che sarebbe stato del resto della strada che avevamo deciso di fare, e del nostro ritorno a casa? È già finito tutto qui, dopo diciotto ore di macchina e un paio di video, abbiamo pensato. Senza sapere ciò cui saremmo andati incontro, a come avremmo sbrigliato l’incastro diplomatico e i ricatti del Libanese, né che saremmo stati accolti in una reggia in Rue de Rivoli, ignari della Parigi nascosta che avremmo conosciuto in sella a tre bici, delle spinte per accendere la Grande Punto, delle strade incantate tra i paesi della Bretagna per raggiungere Mont Saint Michel, dei canali e dei serafici prati olandesi, della perquisizione del burbero tedesco, della Baviera, del Garda e della fiorentina morbida di ritorno verso casa, in quel preciso momento - mentre centinaia di poveri e tossicodipendenti stavano bussando alla porta di Jean-Baptiste de La Salle, la chiesa in cui anche noi, qualche giorno prima, avevamo ricevuto asilo - il nostro viaggio invece è cominciato davvero. E seppure i chilometri che la mia auto ha già fatto sono più di centoventimila, quei quattromilatrecentoventidue fatti insieme rimangono impressi, in lettere d’oro, sul display digitale della Grande Punto che c’ha scortati. Perché da ogni viaggio si ritorna, ma da un viaggio così, si riparte”.

A cura di
Giacomo Pucci