Il suffit de marcher dans Istanbul. Oh, pas longtemps. Un instant seulement, pour percevoir l’essentiel. Pour percevoir l’Essence même, qui conduit le pays. Et sentir le vent, puissant, du Bosphore, qui ne les dévoile pas, les cheveux délibérément enfouis, de ces femmes dont les ancêtres, assurément priaient le père, le fils, et le Saint Esprit, en maître. Ils ont disparu. Leur héritage anéanti. Un millénaire évanoui. Constantinople s’est endormie. Profondément. Dans l’Islam conquérant des Ottomans. Le dépaysement est complet. Peut-être plus évident qu’il ne le fut jamais. Et l’Europe est distante pour ce pays si proche d’un continent commun. C’est déjà l’aventure, l’exotisme, le lointain… les Milles et Une Nuits rôdent, le sultan n’est pas loin, et le fantasme vivant des femmes voluptueuses, intrigantes intrigant au secret des Harem, ne laisse pas l’imaginaire des hommes indifférent. Entre les murs épais des caravansérails résonne encore le timbre des sabots du bétail. Les soupiraux soupirent, les jalousies jalousent, et les pavés promènent ces désirs dévoilés le long d’un fil d’Ariane qui lentement s’est formé. Mais milles voix du Prophète soudain avec dédain asphyxient ces doux rêves encore inexaucés.