Je ne suis pas un artiste, pas photographe, pas plasticien, pas comédien.

Je ne suis pas typographe, pas ingénieur, pas noctambule, pas chercheur, pas chirurgien, pas transplanteur. Je ne suis pas un poète, pas architecte, pas explorateur, pas défricheur. Je ne suis pas musicien, pas peintre, encore moins géomètre.

Ce livre n’existe pas, je n’existe pas, je n’écris pas, sans tambour ni trompette, quelques idées au gramme, quelques fulgurances, quelques transcendances ?



Un œil libre, aux aguets, bel hasard de l’instant, un arrêt sur image, en apesanteur, un regard en forme de suspens, une abstraction, une régression. Mélange mystérieux d’une vision projective et appropriative, distanciative et fusionnelle.





Certains de ces clichés sont de simples captures, d’autres sont les ébauches d’un questionnement. Un embryon de recherche. Qu’est-ce que la matière, que sont les matières, que se cache derrière la couleur, où est la limite de la lumière, tombe-t-on dans le noir ?



Nicolas Borenstein, 2010